Фанфик - Маленький художник Фикрайтер

Маленький художник

1 Балл2 Балла3 Балла4 Балла5 БалловОценка: 5,00 ( голосов: 1)
Загрузка...


Другие фанфики автора


Он сидел на широком подоконнике чердака, свесив одну ногу на улицу и прислонившись головой к раме окна. В руке он держал кисточку, вымазанную в зеленой краске. Рыжие, кудрявые волосы убраны в пучок. Рукава темно-синей рубашки закатаны до локтей, а на черных брюках высыхали случайные мазки янтарно-желтой гуаши. Светлые, серо-голубые глаза, смотрели вдаль. Они искали в толпе людей её. Ту, чьими портретами был заставлен чердак. Ту, с которой он ночами не спал, гуляя по крышам ночного города. Ту, без которой он от тоски мог напиться, а потом долго извиняться, уткнувшись лицом в её колени. Он искал её. Музу маленького Художника. А она, как назло, не попадалась на глаза…

Вдруг кто-то прикоснулся прохладными ладошками к его перепачканному краской лицу. Он вздрогнул и, схватив её руки, поцеловал суховатую ладонь. Муза тихо хихикнула.

— Ждал? — спросила она, улыбаясь.

— Ждал, — он повернулся к ней и слез с окна, не отпуская её руки.

— Я пришла, мой Художник, — она так светло улыбалась, что казалось будто бы маленькое солнышко заглянуло к ним на чердак.

Он подхватил её на руки и закружил под заливистый смех, похожий на звон маленьких колокольчиков. Художник поставил её рядом с небольшой кушеткой. Снял её плащ, обнажая плечи и целуя их, быстрым движением вытащил из смоляных волос все шпильки. Волосы рассыпались струящимся водопадом по плечам и спине. Осталось лишь тонкое, нежно-розовое платье.

Он усадил её на кушетку, положив её руки на спинку и подлокотник, приподняв её подбородок, показав тонкую шею.

Зажёг с десяток свечей вокруг неё и начал творить. В руках уже новая кисть, на мольберте уже новый холст, на полотне уже первая линия. Скоро уже будет новый шедевр маленького Художника. После, всю ночь напролет, они будут искать созвездия на небе, сидя на крыше круглосуточного казино, и целоваться под музыку, долетающую до них все из того же заведения, где заядлые игроки спускают все деньги. Но это будет потом, а сейчас кисть в умелой руке скользит по холсту, вырисовывая тонкие пальцы.

Сколько бутылок коньяка было выпито, сколько пачек сигарет выкурено, в попытке найти вдохновение. А сколько работ было выкинуто, сколько кружек кофе выпито, в попытке создать картину. Но потом появилась она… Его Муза…

Она плыла по узким улочкам вечернего города. Её черные волосы блестели в свете фонарей, а зеленые глаза выискивали маленькую лавочку. Девушка села на неё и достала из внутреннего кармана светло-коричневого плаща маленькую книгу, которую тут же принялась читать. А он видел её из окна своего дома, сидя на чердаке. Именно в тот вечер он сделал первую картину, с изображенной на ней темноволосой тонкой девушкой, сидящей на кованной скамье. И в тот же вечер пошел сильный, проливной дождь. Она еле успела спрятать книгу под плащ. А он шустро спустился по лестнице и распахнул перед ней двери :

— Сюда! Скорее! — крикнул он.

Девушка обернулась, увидев художника, машущего ей, она побежала к нему, чтобы укрыться в доме от, плачущих горьким слезами, небес. Бежала, попадая туфлями в глубокие лужи, быстро появившиеся на брусчатой площади. Но, увы, бегать по такой местности на тонких каблуках опасно. Ведь шпилька может застрять в щели между булыжниками. Ой, кажется, мы накаркали. И вот уже наша Муза летит наземь, безрезультатно пытаясь удержать равновесие, махая руками. Но он не был бы мужчиной, если бы не успел поймать её и на руках, уже промокшую до нитки, отнести в дом, с открытыми настежь дверьми.

— Спасибо, — смущенно прошептала она, вытирая волосы одолженным ей полотенцем и кутаясь в сухую, длинную рубашку художника.

— Что ты, не за что, — ответил он, ставя на стол две кружки с ароматным чаем.

С того вечера она приходит к нему и позирует для новой картины, которые с охотой раскупают прохожие и туристы.

И вот на мольберте красуется готовый шедевр. Вокруг него валяются кисточки и баночки и тюбики с красками, картонки, служащие палитрами, стаканчики с уже грязной водой и несколько уже далеко не чистых тряпок. А они сидят на крыше рядом друг с другом, переплетя пальцы.

— Знаешь, я завтра не приду, — отвернувшись, сказала она. — Может, и послезавтра тоже. Наверное, мы больше не увидимся…

— Что-то случилось? — он повернул её лицо к себе за подбородок, всматриваясь в такие родные уже глаза.

— Я… Я должна уйти. Уехать из города. Навсегда. Прости, — она заплакала, закрыв лицо руками.

— Почему? Зачем? — недоумевал он.

— У меня нет ничего. Ни паспорта, ни работы, ни места жительства. Здесь я вне закона. Полиция уже ищет меня, а я больше не могу скрываться от них. Сегодня я пришла попрощаться.

— Подожди, это же не проблема! Давай убежим вместе! Нас никто не найдёт, а мы будем вместе!

— Я не хочу, чтобы из-за меня тебе пришлось бросить всё, — глядя на него заплаканными глазами, сказала она.

— Всё, что у меня есть это умение рисовать и ты! Мне больше ничего и не надо, — художник обхватил её голову руками, целуя в лоб.

— Тогда…

— Бежим, — улыбнулся он.

И они убежали отсюда, этой же ночью. Они нашли новый дом. Теперь они живут там.

Через три года в их доме уже топали маленькие босые ножки. Маленькое Счастье.

Так они и живут. Художник, Муза и Счастье. Вскоре у них появится ещё и Радость. И они будут жить как в сказках. Долго и счастливо.

Маленький художник обновлено: Октябрь 22, 2016 автором: Черничная Ведьма
Рейтинг: 1

Автор публикации

8
не в сети 1 месяц

Черничная Ведьма

Комментарии: 0Публикации: 8Регистрация: 14-10-2016


Y Фикрайтер.ру

Опубликовано

 

Please log in to vote

You need to log in to vote. If you already had an account, you may log in here

Alternatively, if you do not have an account yet you can create one here.

Яндекс.Метрика Яндекс.Метрика